Se faire écraser par le poids des notes

Second mouvement de la Neuvième. Mon préféré. Comme deux lames qui s'enfoncent puis une troisième. Une pluie d'aiguilles qui me poursuit, comme des chevaux pointus.
Je regarde le vide. Et le vide me regarde, m'envahit. Je ne voudrais pas être là. Faire comme Depp, construire une machine volante. Et m'en aller loin. Voler au-dessus des arbres, des maisons, des champs, des eaux, des gens. Et puis sauter. Sentir le vent qui me gifle, comme pour me dire "il était temps que tu te réveilles". Revenir à la vie que je souhaite.

Sentir la peur, avant que tu viennes.

Comme creux. Ca y est, c'est arrivé, je ne dessine plus, je n'écris plus. Je me contente d'être raisonnable à mon insu, et j'écoute la musique des autres. Je ne tape ces lignes qu'au prix d'un effort stupide pour vous dire si vous existez que je suis vivant, ne vous inquiétez pas, l'esprit génial est là, sans aucune idée. Il n'invente plus rien (a-t-il seulement créé quelque chose un jour ?) et se contente de regarder ses dessins d'avant, ses vieilles histoire et celles qui ne se feront jamais finalement. Il se regarde grandir petit à petit, passer dans le monde des un peu plus grands sans rien faire pour s'en empêcher. Il ne dort plus aussi longtemps qu'avant, et passe ces moments d'éveil nocturne à déprimer ou à fixer l'obscurité devant lui. C'est à peine s'il sait à quoi ressemble son avenir proche.
Et il s'en fout. De lui, de son avenir, de ses proches, tout ça peut bien voler en éclat, il s'en fout. L. seule l'intéresse. Mais L. est loin. Non ne vous inquiétez pas, il ne vous écrira pas le nouveau twilight ou un roman à l'eau de rose. C'est juste qu'il est fou amoureux et que ça le change un peu de sa liberté relative, il se rend compte qu'il est plus que jamais enfermé et que sortir de tout ça c'est pas si facile en fait. Il devient lucide (adulte ?)
Il est ridicule. Non ? Si.